L'oeil hagard, le sourcil en point d'interrogation, l'autre en point d'exclamation, la bouche en trou de cul de poule, la morve au nez , la jambe molle, le cheveu hirsute, la langue épaisse, le prépuce dilaté et le cerveau mou. Voilà comment se sentait Ylouch après ce court mais non moins sympathique périple vers Santa Esmerelda. ( la faute n'est pas de moi mais du typographe ) Les festivités entre chaque étape avait eu sur lui un effet tonique. Sauf pour un léger inconfort sous les aisselles, il se sentait d'attaque.
Accoudé assis devant sa chaise au Bar Biturique, Ylouch, qui avait encore son transfert de bus entre les dents, repassait dans sa tête les pas du tango quand sa trompe d'eustache émis un son strident vers son cerveau.
- Muchtengesteinberghplusoumoinsachtbeinproutstenbergwzt ?
Cette voix, il l'a reconnue. C'était son ancienne obèse. ( véritable bête de sexe, il les collectionnait ) D'ailleurs quand on lui demandait ce qu'il leurs trouvait, il répondait simplement : je suis aux baises.
Cette serbo-croate-coréenne édentée, allergique au gluten et dont la pilosité faciale faisait blêmir d'envie Demis Roussos, avait ceci de particulier : un poignard de 24cm en guise de percing dans le clitoris. Cela l'excitait particulièrement quand elle s'assoyait dans son visage.
- Muchtengesteinberghplusoumoinsachtbeinproutstenbergwzt ? répéta-t-elle en émettant en même temps un petit son flatulent pour être sûr d'attirer son attention.
- Difficile à dire, répondit-il.
- Je sais, je n'ai que cette phrase à dire dans cette histoire et je t'avoue que j'ai hâte que mon rôle se termine.
- Alors, va te faire foutre.
Ce qu'elle fit allègrement. Ce qui mis aussi fin à ce chapitre scabreux.
Ylouch retourna dans les brumes de son cerveau et se mit à fantasmer aux melons et à Brenda. À l'évidence, sa mission l'accaparait de plus en plus.
Il fallait comprendre pourquoi le traffic des points de suture passait immanquablement par cette secte d'amateur d'émulsion de zizi. En plus, il ne piffait plus Dimitri, bien qu'il l'ait perdu de vue depuis Belle Lurette. ( l'aéroport de Nouméa ) Et enfin, il ne faisait pas plus confiance à ces 2 zigottos en pyjama rayé d'intrapol.
Soudain, son regard fut attiré par son œil vigilant. Quelque chose au loin lui faisait penser à quelque chose. Il eut ces gestes qui ne mentent pas. La main droite là où les morpions font la fête, la gauche, là où la poule a l'œuf, il se leva d'un trait et se mit à courir en direction de là-bas. Oui, c'était bien ça. Enfin. Un self-service de la vessie. ( en Europe, ils appellent cela un bidet ou quelque chose comme ça )
Ylouch assouvi ses bas instincts et s'assoupi la tête dans la cuvette au milieu des boulettes de sent-bon.
- Yé peu yédé missé ? marmona le chargé de boulettes en chef, un norvégien avec cet accent qui ne trompe pas.
- Oui, amenez-moi un crayon et du papier....et du vin et des putes.
Il avait eu ces flashs en regardant ces boulettes de près.
Et si Hans Strumpeter était un Afro-irlandais ?? Et que les melons étaient des citrouilles ?? Et que Brenda était Hamal O'bra ?? Et que ce morceau de papier aurait dû servir à autre chose que d'écrire dessus ??
Auteur : Evets
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